Where The Streets Have No Name

- Apetece-me vestir-te.
- Mas eu estou vestido...
- Não, vestir-te em mim. És o número certo, assentas-me que nem uma luva, não precisava de vestir mais nada...
- As coisas que te passam pela cabeça...
- Não fazes ideia das coisas que me passam pela cabeça...
- É preciso ter medo?
- Porquê? Portaste-te mal?
- Não...
- Queres portar-te?
- Que tarada!
- Pronto, já me calei.
- Oh não, não... Estavas a ir muito bem.
- Já é tarde... Não queres ir dormir?
- Estamos aqui tão bem.
- É? Eu acho que podíamos estar muito melhor.
- Podíamos? Como?
- Se entrasses.
- Já estamos dentro de casa. Estás a falar de quê?
- De mim. Quero que entres em mim.
- Não me parece mal...
- Porquê?
- Porque eu também gostava de entrar. Despertas qualquer coisa...
- Isso é bom?
- Experimenta...
- Vestir-te?
- Ah ah! Sim, claro...
- E posso exibir-me?
- Como assim?
- Passear-me pelas ruas do teu corpo.
- Claro, vaguei-a por aí à vontade, demora-te.
- Era capaz de cá morar.

E as duas almas entregam-se uma à outra. Fazem amor, toda a noite, toda manhã, toda a tarde, toda a noite.
Ninguém aguenta tanto tempo.
Quem é que não acredita que é possível morrer de desejo?

IIIIAAAH!
Touch me, feel me, love me, as if it was our last day...



Considerações da pessoa (?) que escreve (?):

A pessoa (?) que escreve (?) quer dizer apenas que desejar também é fodido - em sentido lato.


Epah, delirou.